La vita di un artista

La vita di un artista è sregolata per definizione. Nessuna sorpresa, dato che se l’ispirazione ti cogie alle due e passa del mattino e non ti abbandona per ore, finisci a fare le sei e mezza scrivendo canzoni.
È stata una nottata proficua, tuttavia, dato che ho terminato due testi in più o meno avanzato stato di composizione, e riarrangiato una canzone e scritto più di tre quarti del suo testo da zero. L’immobilità uccide, ma sfogare l’ispirazione è un ottimo modo per raggirarla.

Fra le tante, credo  che l’ultimo testo che ho scritto sia l’unico in cui sembro un essere umano con dei sentimenti (gli altri due sono rispettivamente un affresco a tinte violentemente misantrope del personaggio di Dorian Gray e un monologo in cui spiego come e perché sono finito per diventare felicemente zitella). Non a caso, è dedicato alla Bloempje, e lei tira sempre fuori il meglio di me. Era tanto che aspettavo l’ispirazione giusta per scrivere questo testo, per cui sono doppiamente soddisfatto.
Ok, forse ora sarebbe il caso di andare a nanna, piuttosto che spiegare perché ho fatto mattina componendo musica così, all’improvviso. Ma qui sul Teatro ho solo fatto pochi accenni alla cosa, fino al mese prossimo non rovino la sorpresa a nessuno!

Oh, e a proposito: ieri notte, alla serata gaia, indovinate chi si è sporto verso il mio orecchio e mi ha detto che ballo “da dio” (nel momento in cui ero intento a pestare i piedi mentre scrivevo un messaggio, quindi dubito di aver dato questo gran spettacolo)?
Sì, esatto: uno stupido, stramaledetto vecio con la faccia smangiucchiata dalle rughe. Nessuna sorpresa che sia sempre più spinto sulla strada dell’eterosessualità. In compenso ho scoperto che limonare con me porta fortuna alle ragazze, poi si procurano incontri romantici dal nulla.