Blocco dello scrittore

Sì, è vero: nonostante abbia trascorso molto tempo sul web in questi giorni, il numero di post si è ridotto drasticamente. Sostanzialmente perché, avendo passato tre giorni in completa solitudine nella mia stanza senza nemmeno aprire la tenda per vedere che tempo fa, mangiando direttamente qui, non avevo altro da dire se non “sto ascoltando musica”, cosa che è molto più interessante su last.fm che non qui.

Anche i due giorni appena trascorsi col naso fuori casa non sono stati degni di nota: la cricca triestina è ancora quasi tutta fuori, quei pochi che sono rientrati sono a riposo dopo i rispettivi viaggi e ancora non mi sono ricominciati i corsi, per cui la situazione è la stessa. Il più che posso fare è lamentarmi di quanto odio la primavera e non vedo l’ora che sia autunno. Perché, naturalmente, con l’arrivo del caldo e dell’umido mi sono ritrovato con la costellazione del Cigno sulla guancia destra e la Corona Boreale sulla fronte, mentre nei mesi passati il freddo teneva i pori chiusi e il vento asciugava la pelle. Inoltre Trieste, la Mia Trieste, una città che sembrava uscita dritta da un romanzo del Decadentismo, che avevo conosciuto solo piena di magnifici alberi spogli che protendono i loro rami adunchi e contorti verso il cielo (una gran novità per uno sfigato che ha vissuto nella Barcellona dei Poveri dove ci sono quasi solo palme per imitare una località tropicale), si è ora ricoperta di una quantità rivoltante di verde di ogni tonalità e sfumatura che soffoca tutto il gothic mood, con la spettacolare collina che si vede della vetrata della mensa che si è trasformata da un cimitero di alberi spogli in una ridente massa indistinta di foglie. Ora capisco perché quel folle di Morten Veland martella tanto con l’inverno qua e l’inverno là.

Oh well. Purtroppo questi, unitamente al fatto che Vibeke Stene sta rischiando di farmi sessualmente tornare sui miei passi e che non riesco a darmi pace per il fatto che il vuoto da lei lasciato nella band sia stato riempito da quella ciofeca che è Meri Demurtas, non sono i miei soli problemi allo stato attuale. Infatti, tralasciando i soliti problemi di natura onirica per i quali, se mai dovessi arrivare a mettere la lingua in bocca ad una certa persona, il passo successivo che mi aspetterei sarebbe di aprire gli occhi, affogare nei miei capelli e sentire il cuscino sotto la faccia, non ho più un briciolo di ispirazione. Ho milioni di foto che mi turbinano in testa in attesa di essere scattate e fotoscioppate, alcune le ho anche sistemate, ma non riesco a spremere mezza riga fuori dai tasti per quanto riguarda la scrittura creativa. Il che può dipendere dal fatto che se, da una parte, ascolto un’infinità di musica che, assieme alla mia vita emotiva, mi ispira immagini, non ho un briciolo di tempo da dedicare alla lettura, che è invece la mia fonte di ispirazione per la composizione su carta (beh, su monitor). Così, mentre il mio cervello va in putrefazione, Dorian e Frisson languiscono inerti con una colossale Spada di Damocle che pende sui loro capi senza che io riesca a trovare il modo migliore di farla finalmente calare e andare avanti con la storia, devastando le loro vite con l’uragano in arrivo. Per questo motivo, durante le vacanze mi sono imposto una lettura leggera, ovvero Bonsai della Nöstlinger, un libro trattante varie tematiche adolescenziali che in sette anni ho avuto modo di imparare praticamente a memoria (oltre che logorarne la copertina al punto di non ritorno), a forza di leggerlo. Il risultato è stato una pagina e mezza tirata fuori a fatica, con zero idee su come superare la situazione attuale per arrivare all’azione. Potrei tentare di leggere la Balogh per entrare un po’ nel mood da romanzo rosa, ma trattandosi della parte meno Harmony del racconto, non so quanto mi aiuterebbe. E Wilde, la mia ultima opzione, lo sto continuamente aprendo e richiudendo senza riuscire a mettermi nelle condizioni psicologiche di rileggere il mio (un tempo?) amato Ritratto. Chissà, se magari riesco ad impormi di cominciare il Narciso e Boccadoro di Hesse che ho comprato la scorsa settimana e da allora fa la polvere coricato sulla libreria gli ingranaggi potrebbero riprendere a girare e la ruggine sbriciolarsi un poco.

Bene, vedo che dopo tutto un po’ di materiale da post significativo si era accumulato, in questi giorni. Sono frustrato marcio e mi arrabbio con me stesso perché non riesco a tirarmi fuori da questo pantano. Ma, se non altro, una cosa positiva l’ho fatta: ho imparato tutte le canzoni dei Delain a memoria, per cui al concerto non boccheggerò in difficoltà. Inoltre, domani dovrebbe riprendere la mia vita sociale col ritorno dei Venerdì Sera Molto (d)Istruttivi (sembra il titolo di un programma di Piero Angela, ed in effetti mi sento molto ricercatore antropologico in un documentario di Quark ad avere a che fare con certa gente), per cui avrò nuovo materiale per il Teatro. “Stay tuned”, come dicono in gergo discografico.

Vacanze e dintorni

Il mio quote del mese è:

“È a Natale che si deve essere più buoni. A Pasqua si mette la gente in croce.”

Detto ciò, le vacanze sono arrivate, e io ho passato il mio tempo in maniera tutt’altro che rilassante, dovendo sgambettare da un ufficio all’altro per fare una dannata delega per tutta la mattina di ieri (ho già detto che odio la burocrazia italiana?), fare la spesa per sopravvivere ai tre giorni di chiusura della mensa, affrontare le lavatrici ell’ERdiSU delle quali, su dieci, ne funzionava una sola e gestire la mia pelle che, con l’esplosione della primavera, ha deciso di fare il cavolo che le pare.

In tutto ciò, purtroppo, le vacanze non hanno portato via i miei casi umani. Anzi, si sono portate via il più bello e senza dubbio più interessante, per lasciarmi soltanto quelli più patologici. I quali non te li scrolli di dosso nemmeno con l’ascia, per quanto li cacci tornano sempre. Ed è davvero sconvolgente vedere come fanno i salti mortali pur di piacerti. Uno di essi lo sta facendo, cercando di attuare una strategia che ho involontariamente indicato ma seguendola in maniera talmente posticcia da sembrare la prof di filosofia o quello di storia dell’arte agli esami di stato. Io e la mia collega dottoressa abbiamo schedato già ben sei casi umani e se aumentano ancora chiamiamo un bel pullmino e li facciamo portare a Villa Verde (ipotetico nome di manicomio suggerito dalla collega, del quale mi sono innamorato visto che rende benissimo l’idea).

Ma stendiamo un velo pietoso, va’. Oggi, a parte il ritorno dei casi umani, è stata davvero una giornata di vacanza, in cui mi sono svegliato alle tre e mi sono dato all’accidia pura. Se non altro mi riposo e faccio sparire le occhiaie. E ora c’è quella maledetta chiesa sotto casa che mi trapana la pazienza scampanando a tutto volume. Che vogliono che me ne freghi a me di sapere che c’è la messa? Se me ne fosse importato ci sarei andato, tanto non c’è da sbagliarsi sull’ora, per cui è perfettamente inutile. E la prossima volta che la zia bigotta si lamenta di quelli che gridano dai minareti a Damasco, giuro che la butto giù da uno.
Ah, a proposito di tutto volume e di minareti: oggi ho bussato esasperato al vicino truzzo (il quale mi ha aperto in boxer, e non è stata una bella vista), ed è stato piuttosto cedevole nel riportare la musica a livelli ragionevoli. Forse perché avevo mezzo avambraccio coperto i spuntoni. Mah, speriamo duri, almeno.

B-a-s-t-a-!

Ribadisco che:
sono stanco di essere circondato da casi umani.

Commenti a riguardo:
Luisa: “Facciamo suicidare assieme il mio e la tua, poi diciamo che è stata una setta satanica.”

Veronica: “Il problema è che le donne non hanno il senso della misura! No, cioè, è proprio un loro difetto costituzionale!”

Bloempje: “Ma questa da dove è uscita, dalla busta delle patatine?”

Io: “E le ho detto che non posso farci nulla. Cioè, seriamente, se torno etero, casomai lo faccio per te.”
Bloempje: “Ecco, mi sembra giusto. Io sono diventata gay per te: è arrivato il momento di ricambiare.”

Dottor Tomoe e le mirabolanti avventure delle Gemelle Olsen

Heaven, forgive the mess I’m in.
Temperance, why do I cast
Your prudence to the wind?

Rettifico buona parte di quanto scritto nei post precedenti, prendendomi a cantonate da solo per essermi rovinato una notte di sonno rodendomi per l’invidia. Il problema è che le situazioni che si vanno a creare offrono degli ottimi spunti psico-antropologici, ma sono un tale casino che dovrei cercare di fare davvero solo lo spettatore, senza rimanerci invischiato. Il che è molto difficile, purtroppo, e non mi consola affatto che Oscar Wilde scriva che “ci sono veleni così sottili che per conoscerne le proprietà bisogna intossicarvisi, malattie così strane che bisogna accoglierle in noi per conoscerne la natura, e tuttavia quale ricompensa”.

Ps: avrete notato che ultimamente April Rain dei Delain offre una perfetta colonna sonora alla mia vita, come non accadeva dai tempi di Fallen e The Open Door degli Evanescence. Ah, il romanzare la mia vita è la mia più grande rovina. Ma almeno lo faccio in gran stile con tanto di score di sottofondo.

Looking from a distance,
The difference seems so small.
Has the grass been greener
On the other side at all?

Tutte le strade portano a Milano

I’m waiting for another day:
The last one was so desperately disappointing.

Dire che sono esausto equivale ad usare un eufemismo. Sono letteralmente un vegetale. Ieri notte sono rincasato tardissimo, ho perso tempo prima di coricarmi, ho impiegato moltissimo tempo ad addormentarmi con la testa nelle condizioni in cui era ( ovvero troppi pensieri e niente alcool a tenerli a bada, dato che ieri notte ho bevuto un sorso di limoncello e nient’altro), e stamattina mi sono dovuto svegliare ad un orario decente per andare a mangiare in un tempo adeguato da poter seguire la lezione importante di fotografia. E dato che domani dovrò alzarmi all’alba per essere pronto alle 9:30 a seguire la seconda parte del seminario, ne consegue che è con entusiasmo che ho declinato l’invito ad andare a ballare stasera con la compagnia di ieri. Se non altro, la giornata odierna ne trarrà beneficio e sarà meno sgradevole della precedente, nonostante vari intermezzi di ironia del Vecchio Volpone. E si spera che domani vada anche meglio, dato che programmo di fare vita di clausura in casa e passare il mio tempo ascoltando April Rain (e guardandola pure fuori dalla finestra, ma questo è un altro discorso), preparandomi a cantare le canzoni a squarciagola, oltre che psicologicamente all’arrivo delle vacanze.

I’m waiting for a holiday,
I’m waiting for myself.

Do you remember why we started running?
Do you remember why we’re running at all?
I would die to get away,
But I fear to even more.

Sarà che l’università è iniziata a novembre, ma quest’anno accademico è letteralmente volato. Siamo già ad aprile e nemmeno me ne sono accorto. Inoltre, gli impegni pressanti delle scorse settimane mi hanno letteralmente spompato, e la pausa pasquale è una vera manna dal cielo. Anche se la parte principale di tutto ciò è che vacanze = disintossicazione. Partono via un po’ tutti, e se c’è gente della quale non mi frega nulla, per altra sono ben felice di tenermela lontana intanto che tiro fuori il cervello e lo metto un po’ sotto l’acqua corrente per lavare via le ragnatele, la muffa e le lusinghe (sì, perché voi non lo sapete, ma ora sono lusingato anche io).

If I dared, I’d choose to swim,
But it’s safer on the shore.

Per il resto, come accennato sopra, oggi ho avuto un interessante convegno di fotografia tenuto da un professorone con trenta e passa anni di aneddoti da raccontare, che ci parlava del lato espressivo delle foto. Tralasciando gli attacchi di falsa modestia che si faceva venire, tralasciando che sono bastate le mie conoscenze base di psicologia del marketing (per le quali ringrazio Luisa) a farmi capire che era palese che volesse farci pensare che la fotografia artistica è qualcosa di morto e finto mentre quella realistica è vitale e vera, tralasciando che ho visto certe foto che morirei per saper fare io, salvo poi scoprire che sono fatte con obiettivi da 80 cm di lunghezza che costano un occhio, un rene e una parte di fegato, ho imparato molte cose utili ed interessanti sulla prospettiva, sebbene una di esse avesse uno dei navigli di Milano come soggetto. E ah, sì, tralasciando pure che il professorone in questione è milanese lui stesso e quindi, per fargli uno scherzo e prenderlo un po’ in giro, la direttrice del circolo ha proiettato a fine lezione varie foto di Milano scattate all’inizio dell’anno.

I would rather stay here the rest of my life,
Then close my eyes and start swimming.

E poi c’è l’evento più importante del mese, ovvero il concerto dei Delain. Domenica 26 aprile, anche a costo di uccidere io sarò lì in prima fila a headbangare e strillare (per questo ho necessità di una certa preparazione canora, entro il mese dovrò sapere tutti i testi di Lucidity e April Rain a memoria. Per il primo sono apposto, devo solo dare un ripasso, mentre col secondo ho ancora da lavorare). Inoltre, cercherò di scandagliare il pubblico di darkettoni e metallari alla ricerca di qualcuno di bell’aspetto da rimorchiare, puntando sulla fortuna che mi portano i concerti metal in tal senso. In fondo, il mio problema principale è mancanza di valide alternative che soddisfino il mio gusto estetico, che stavolta rischia davvero di trascinarmi nella tomba. Unico dettaglio: il concerto si terrà, indovinate un po’, a Milano. Perché, e risaputo, tutte le strade portano a Milano. Ah, ah, ah. Bravo, Vecchio Volpone, complimenti.

Lost

It seems we have lost:
Lay down your arrows,
They won’t cause flaming hearts.

Otto in un letto: risate, cionfra, musica, coccole. Otto in un letto: sette attori più uno spettatore.

Serata decisamente strana. Nel complesso piuttosto deprimente. Nonostante da tutta la vita io sia quello diverso, stasera la mia diversità ha assunto quasi le proporzioni di un dolore fisico. Avevo una necessità violenta di avere intorno a me persone che ascoltassero metal, persone che canticchiassero con me Down, Tender Trip On Earth, o che per lo meno conoscessero cos’erano.

Essere un pesce fuor d’acqua, essere totalmente estraneo alla sostanza stessa di quelli che ti circondano. Essere stanco di fingere di stare bene, di far parte di questo mondo. La mia essenza mi si è rivelata, stasera, ho risposto alla domanda che vagava persa nella mia testa: sono quello fatto di pixel, non quello fatto di cellule. Il mio mondo è altrove, il mio mondo è in pezzi, sparso per tutta Italia, e posso raggiungerlo solo dietro un monitor. La tragedia delle synchro-minds.

E poi, altra grande scoperta: c’è qualcuno più cretino, folle e masochista di me. Qualcuno disposto a calpestare con grande entusiasmo lo stesso rastrello due volte. Beh, probabilmente l’ha calpestato al posto mio. E poi il teatrino grottesco, con un palco e due microfoni, per un duetto altrettanto grottesco. Call Me When You’re Sober con un simile pubblico è stata quasi un’esperienza extrasensoriale. Molto peggio che cantare il ritornello di Mercyside dritto in faccia a chi di dovere.

It’s getting harder,
Getting worse now, every day.
We’re growing colder
Digging deeper in my mind.

E poi, dopo la conferma di aver Lost, via con Cloud Nine nelle orecchie, nuovamente a tutto volume e nuovamente con sommo e masochista piacere.

Remember that all alone
Is where I belong.

Tanti, tantissimi pensieri che si agitano nella testa come note musicali di una canzone. Come acido che tenta di corrodere il metallo. Sperando che non sia oro e possa essere distrutto. 

And I don’t want to be like you,
I don’t want to be like you!
It seems like you outrun me every time.
I don’t want to be you.
Why can’t I erase you from my mind?
I don’t want to be like you,
It seems like you outrun me every time.
I don’t want to be you,
Why can’t I erase you from my mind?

Primo aprile

Jackanapes . scrive:
però…
sai
◊ Dottor Tomoe ◊ Dwelling in your dreams every day disturbs your night scrive:
sì?
Jackanapes . scrive:
è tutt’oggi che riflettevo su una cosa…
◊ Dottor Tomoe ◊ Dwelling in your dreams every day disturbs your night scrive:
cosa?
Jackanapes . scrive:
per come sono andate le cose...per il nostro rapporto
io credo di amarti
◊ Dottor Tomoe ◊ Dwelling in your dreams every day disturbs your night scrive:
in che senso amarmi?
Jackanapes . scrive:
no non è platonico
◊ Dottor Tomoe ◊ Dwelling in your dreams every day disturbs your night scrive: 
in senso romantico, dici?
Jackanapes . scrive:
essì
parlami dimmi qualcosa non lasciarmi nel silenzio
◊ Dottor Tomoe ◊ Dwelling in your dreams every day disturbs your night scrive:
scusa
Jackanapes . scrive:
di che?
◊ Dottor Tomoe ◊ Dwelling in your dreams every day disturbs your night scrive:
non me lo aspettavo
Jackanapes . scrive:
capita
◊ Dottor Tomoe ◊ Dwelling in your dreams every day disturbs your night scrive:
e il silenzio non era voluto, scusa, davvero
Jackanapes . scrive:
che ne pensi?
◊ Dottor Tomoe ◊ Dwelling in your dreams every day disturbs your night scrive:
la cosa ti fa stare male?
Jackanapes . scrive:
no perchè…
…perchè…

PESCE D’APRILEEEEEEEEEEEEEEEE



Per la serie: situazioni ai confini della follia…

Ora legale, varie, eventuali, ecc

La lamentela non poteva mancare, per cui vi tocca sorbirvela anche quest’anno: odio l’ora legale. Proprio dal profondo e con gran passione. E, sinceramente, non capisco perché l’umanità debba essere tanto masochista da autoinfliggersi una simile tortura. Oggi, dovunque mi voltassi, vedevo solo volti spaesati e assonnati, con occhiaie profonde e violacee. Che senso ha? Perché non si organizza un bel referendum per abrogare questo aborto nato dalla Prima Guerra Mondiale?
Per quanto riguarda me, è inutile dire che la odio due volte: mi toglie un’ora del mio prezioso sonno, e me ne aggiunge una della mia odiata luce. Bah.

L’esame di Neerlandese è finalmente andato. Non voglio più saperne nulla finché non arrivano i risultati, per cui niente commenti in tal senso, è argomento tabù e sono pronto a moderare se necessario.
In compenso, prima del suo inizio si è svolta una lunga chiacchierata in biblioteca, che verteva su vari argomenti fra cui amore, relazioni, e bellezza.

Conclusione tutt’altro che nuova è che la bellezza è un investimento. Per essere belli non basta nascervi, ma richiede molta cura. Io passo ore ed ore in una settimana per prendermi cura dei miei capelli affinché non diventino un cespuglio di sterpaglia. La mia pelle richiede una gran cura sia per prevenire le imperfezioni che per mascherarle quando ormai il danno c’è. E poi si è discusso del fatto che anche le persone mediocri, a meno che non siano casi persi di bruttezza, possono esaltare il proprio aspetto con il giusto abbigliamento, colore di capelli o acconciatura.
Si è parlato poi di uomini calvi, chi li trova attraenti e chi no, chi si sta stempiando (ahah!) e chi no (ovvero io), chi programma tinte, chi tagli. E a me si è accesa nuovamente la lucetta del ciuffo più corto davanti in modo da avere un look alla Ludwig e magari non svegliarmi di soprassalto la notte affogando nei miei stessi capelli.

Si è poi parlato di sentimenti, di prospettiva di figli (anzi, in verità si è partiti proprio da quello, dagli eventuali nomi), dello stabilizzarsi fra qualche anno, e cose simili, e io mi sono accorto di essere diventato Friederike, la Bella Addormentata nel Bosco, chiuso nel mio castello e circondato da spine in modo che nessuno mi raggiunga, solo piuttosto che male accompagnato e con un rifiuto categorico per l’amore. Quindi, per ricapitolare, sono passato da essere la Principessa Maleen che inseguiva l’amore con una costanza tale che non si curava minimamente degli ostacoli, ad essere Raperonzolo che sedeva alla finestra con i capelli che pendevano in attesa che qualcuno si arrampicasse e venisse su da sé a Friederike che non vuole sapere nulla di nessuno. Poco male, insomma.

E questo è quanto. Dopo lo studio intensivo mi concedo una serata di libertà totale, prima di piombare negli abissi di Economia degli Scambi per l’esame di giovedì. Poi più nulla fino a Pasqua, per cui potrò prenderla con un po’ più di calma e magari anche dedicarmi alle fotografie.

De Meeste Dromen Zijn Bedrog

If you leave as I close open my eyes
I will never sleep again.
Taste my heart lips, sulphur butterfly,
Or forever fly alone…

No, no, no, NO! NO! Sognare di baciare una persona ed essere svegliati da un suo sms è una beffa troppo grande, troppo! È inaccettabile! Soprattutto perché ci sono rimasto fregato talmente tante volte che stavolta ho controllato con cura che fosse vero, mi sono palpato il viso con veemenza tale da produrre un rumore di schiocco, ho stretto il suo corpo, e poi ho palpeggiato il mio per sicurezza, per essere certo che non si trattasse di nuovo di un sogno. Ce l’ho avuto per tutto il tempo questo sospetto, ma no, sembrava tutto così maledettamente vivido, ogni singola sensazione delle sue labbra, della sua lingua, del modo in cui le succhiava, dei suoi capelli sotto le mie dita era talmente realistica (quanto al fatto che non ricordavo come fossimo finiti in quella via e a baciarci a) era irrilevante, e b) poteva essere che avevo bevuto) che chi se lo aspettava che finisse in un brr-brr del cellulare? E Cristo, come baciava bene! Totalmente, perfettamente a tempo con me, perfettamente secondo i miei gusti! (Peraltro, a giudicare dallo stato della federa e quello del mio mento credo di essermi pomiciato il cuscino, nella realtà; quello che stringevo e su cui mi premevo era l’altro di certo).


Credo sia comprensibile perché ho un nervoso allucinante addosso.

Dwelling in your dreams every day
Disturbs your night.

Sogni splatter

Trascorrere un’intera settimana dividendo il tempo unicamente fra studiare i verbi irregolari neerlandesi e leggere Angel Sanctuary di Kaori Yuki per staccare la spina e evitare il sovraccarico può portare a fenomeni allucinanti, come pensare nel dormiveglia di dover “individuare delle regole generali di comportamento dell’apofonia nel paradigma dei nomi irregolari degli angeli… Zafkiel – Zofkiel – Gezafkiel; Djibril – Djebril – Gedjebril”. Cosa peraltro ancora abbastanza sana, se paragonata ai sogni che ho fatto la notte scorsa, svegliandomi spesso e volentieri, ripetendo paradigmi e riaddormentandomi.
Primo fra tutti, un sogno molto bucolico ambientato su una collina dalla lunga erba verde in compagnia col signor Procreatore, che non si fa sentire dalle vacanze di natale.

Risveglio, Rosiel – Rasiel – Gerosiel, nuovo sonno. Ed eccomi in treno, in viaggio per l’Italia da Trieste a Civitavecchia per tornare in Terra d’Africa, in compagnia di una persona che evitiamo di nominare (dato che non vogliamo lusingare nessuno), salvo poi trovarci sul traghetto in compagnia di Giulia e Ginevra, in gita scolastica con la loro classe, con una professoressa che fa fare loro un compito in classe di fisica e, credendomi uno dei suoi alunni, lo somministra anche a me dicendo che altrimenti non raggiungo un numero sufficiente di crediti per la laurea, e io che mi metto ad insultarla in ogni modo possibile e immaginabile.

Risveglio brusco, Barbiel – Bierbiel – Gebarbiel, e si ricomincia, stavolta su un treno ad alta velocità da Torino a Parigi, per andare a casa di Dadine (con qualche immagine frammentaria, lungo la strada, di BriarRose), salvo poi essere accolto molto malamente da sua madre (che mi odia anche nella realtà) e arrampicarmi sugli specchi per cercare di calmarla, per poi essere raggiunto dall’Unticcio, che non fa altro che lamentarsi di quanto sia brutto April Rain dei Delain e che il video del nuovo singolo Nothing Left, singolo esclusivo per la Francia (del quale informo Luisa via SMS), è orrendo, con me che faccio del mio meglio per non recidergli la carotide col coltello da cucina che mi ha lanciato la madre di Dadine cercando di colpirmi.

Nuovo risveglio, qualche altro paradigma, ed eccomi sulle rive di un lago in compagnia di Giovix, non lontano dalla collinetta erbosa del primo sogno. Solo che quello non è il Lago di Garda, dove ora si trova lui, ma il lago di Cuga in Sardegna, che nel mio sogno si è formato per le abbondanti piogge. E invece arriva il Procreatore, che mi spiega che è un lago acquistato da una delle mie zie, e mi chiede di accompagnarlo in paese per il funerale del marito di un’altra delle mie zie (che è morto davvero qualche mese fa). Solo che la zia in questione è impazzita e ha deciso di appendere il cadavere a una croce per non so quale motivo, salvo poi arrampicarcisi lei stessa, mordergli la gola e schiodarlo dalla croce. E a questo punto – ora viene la parte più truculenta – mi ritrovo con un pezzo del cadavere, pelle e carne, in bocca, e cerco di sputarlo senza dare nell’occhio, solo che qualcuno se ne accorge e mi fa: “Ma dai, non c’è bisogno che lo mangi se non ti piace, sputalo pure”. Lo sputo su un tagliere a forma di croce e, quando faccio per liberarmi di un bolo di saliva e sangue, mi sveglio sputando sul cuscino.

Dopo quest’ultimo risveglio ho rinunciato ad addormentarmi, ed è da allora che una sottile nausea non mi lascia lo stomaco. Mangiare il croissant a colazione e la pizza a pranzo è stata un’agonia.