Incubi ricorrenti

Ultimamente mi sono reso conto di avere due incubi ricorrenti.

Il primo non è proprio un incubo, quanto un luogo ricorrente: è la casa della Ziaccia. Di volta in volta succedono cose diverse, come la gravidanza di Veronica o il cavolo che stava succedendo qui, o molte altre. Ma c’è una costante: non c’è mai via di fuga. Tutte le porte sono chiuse, tutte le finestre sono sbarrate, con gli scuri chiusi o le tapparelle abbassate. Da fuori non proviene mai nessuna luce, che è sempre affidata al lampadario del soggiorno, con uno di quei neon dal colore vagamente verdastro. Di solito anche il corridoio è buio e illuminato solo dalla luce che proviene dall’altra stanza.

Questo sogno è tutto sommato poco sorprendente: il brutto neon freddo è l’illuminazione che la casa ha nella realtà, mentre il fatto che sogni di essere praticamente intrappolato lì dipende dal fatto che ogni volta ci sto controvoglia e non vedo l’ora di andarmene al più presto. Ho dei ricordi molto brutti associati a quel posto, quindi penso sia normale che nei miei sogni è oscuro e senza via d’uscita. Chissà che un giorno sogni di trovare una chiave o di aprire quel portone.

Il secondo dei miei incubi ricorrenti è, per certi versi, molto più angosciante. È illuminatissimo, le finestre sono tutte aperte, ma il senso d’oppressione è perfino più intenso.

Mi trovo, infatti, nell’aula dove ho fatto gli ultimi anni del liceo nonostante sappia benissimo di essermi diplomato anni fa. Davanti a me c’è la professoressa di matematica che mi annuncia la bella notizia: una nuova circolare ministeriale retroattiva ha fatto sì che tutti i voti fossero ricalcolati con media matematica e, di conseguenza, mi sono ritrovato il debito in matematica al secondo anno (l’ho davvero rischiato, sono uscito con una sufficienza tiratissima). Sempre secondo la stessa circolare ministeriale, devo passare un esame riparativo il giorno stesso, altrimenti mi verrà revocato il diploma e dovrò rifare il liceo a partire dal secondo anno. E ovviamente, visto che sono passati anni, io non ricordo nulla. Non so nulla, è da troppo che non studio quelle cose e non vado a scuola!

E per quanto la implori, per quanto le dica che può anche abbuonarmi uno di quei vecchi compiti in classe perché sono passati tanti anni e comunque non studio nulla di matematico all’università, non la metterò mai in imbarazzo, lei resta irremovibile, o al massimo mi dice con compassione che non può farci nulla: devo fare l’esame.

Di solito ci sono anche vari miei compagni, e non so mai se anche loro devono fare l’esame o se sono lì solo per assistere alla mia umiliazione. Una volta dovevano sì fare l’esame, ma solo per colpa mia, perché tutti avevano passato l’anno senza debiti. Di solito, le uniche assenti sono Beatrice e Federica, gli unici volti amichevoli in quel viperaio.

Una piccola, occasionale variazione sul tema è che, semplicemente, torno a scuola dopo mesi di assenza e non ricordo più nulla: non so fin dove siano arrivati nel frattempo i miei compagni, cosa ci fosse da studiare per quel giorno, che compiti ci fossero da fare, e non posso nemmeno giustificarmi perché so che non c’era nulla che mi trattenesse dal frequentare e sono io che non mi sono preoccupato di mettermi in pari almeno per le lezioni di quel giorno.

Ora, chiaramente non mi sono ancora lasciato alle spalle il trauma del liceo, specie il rapporto non proprio ottimo con i miei compagni di classe. Ma continuare a sognare a distanza di cinque anni quella dannata stanza, quelle piastrelle bianche con finto motivo graffiato color avorio che le faceva sembrare perennemente sporche, quei muri di cartongesso, quei finestroni con i telai rossi che surriscaldavano la stanza… beh, inizia a essere ridicolo! Non che mi capiti ogni notte, ma di tanto in tanto il sogno torna, e ogni volta non riesco a rendermi conto del déjà-vu, di esser in un sogno per cambiare rotta.
Vorrei capire come lasciarmi questi dannati incubi alle spalle una volta per tutte.

Zara ha aperto a Trieste

“Alessandro fa tanto il dark, ma deve solo lasciarsi andare un po’. Secondo me dentro di lui c’è un truzzetto che aspetta solo l’occasione buona per uscire.”

Parole sante di Monica, la mia professoressa di filosofia del quinto liceo, pronunciate tanti anni or sono, nel lontano 2008, quando ero in piena fase darkettina, mi conciavo da espositore del negozio di ferramenta, odiavo il pop come se fosse il male, la dance come se fosse la morte, l’elettronica come se fosse il morbo e la moda (quella “mainstream”) per partito preso. Vade retro, tentazioni della superficiale società moderna, io ero un introspettivo dandy dallo spirito romantico che vagheggiava epoche passate in cui la decadenza umana era limitata al popolino ignorante.

Ed oggi, eccomi qui, con Artpop di Lady Gaga in borsa (nemmeno la regular, ho proprio preso la deluxe), di ritorno da uno degli ormai settimanali giri di shopping con Linda, che quest’oggi ha incluso nientemeno che la giornata di apertura del punto vendita di Zara a Trieste, accolto come l’arrivo della Terra Promessa sotto i nostri piedi (e non vice versa). Il tutto dopo aver fatto fuori un cupcake a testa in un localino indie-chic, e poco prima di un club-sandwich in uno dei fast-good trendy del centro.

Se il me stesso di cinque anni fa vedesse il me stesso attuale, probabilmente penserebbe di essere destinato a diventare l’epitomo della superficialità umana: shopaholic, merende di tendenza, in giro per negozi piuttosto che per musei, serate nei pub a bere cocktail o nei club gay a ballare e controllare la fauna, accanito ascoltatore di musica commerciale ed elettronica. Un ragazzino di poche pretese. Oh, e fra l’altro, giusto ieri mi sono deciso a scaricare Matangi di M.I.A., la cafona più cafona di tutta la musica tamarra.

Ebbene, la realtà è semplicemente che, crescendo, sono diventato più onesto. Mi sono stancato di fare solo cose socialmente impressionanti per autoconvincermi di appartenere a una fittizia élite culturale al di sopra delle masse. Adesso abbraccio tutto quello che stuzzica la mia curiosità, e così posso andare all’apericena del Lelephant la sera prima del Picnic Vittoriano, o a vedere Il Lago dei Cigni a teatro ascoltando gli Swallow The Sun subito prima, o fare la fila per il concerto degli Anathema mettendo Bad Girls di M.I.A. nelle cuffie.
Tralasciando poi che M.I.A. è molto più alternativa e sperimentale del 95% del metal e Lady Gaga scrive dei testi a cui le tormentate lyrics gotiche hanno solo di che lucidare le scarpe, ma questo è qualcosa di cui ci si rende conto abbandonando le pose intellettualoidi e accettando il valore della musica “mainstream”. Il problema è che il pop, specie l’electropop, è per lo più un genere schietto, che non si nasconde dietro grosse pretese. Per contro, il metal si configura come genere d’élite, per cui gli ascoltatori si ritengono una specie di adepti della verità, i soli che conoscono il vero valore dell’arte.
La cosa è ancora più evidente nel symphonic metal, che i fan ritengono essere il diretto discendente della musica classica e operistica. I più niubbi sono davvero convinti di ascoltare i nuovi Puccini e Vivaldi, con cantanti dall’impeccabile tecnica che si sperticano in vertiginosi vibrati su melodie raffinate e testi per nulla scontati (dimenticavo che nel comparto testuale sono i discendenti diretti dei grandi maestri del Romanticismo). Ovviamente, più orchestre e più cori ci sono, meglio è.
Beh, è su questa ignoranza diffusa che marciano le varie Tamarrja e Liv Kristine, ritrovandosi a cantare ingolate per un intero album e ricevere comunque mille lodi, per non parlare poi delle lyrics trite e ritrite già all’inizio dello scorso decennio. E dire che basta così poco, basta abbandonare la posa da connoisseur della musica “colta” per capire che non tutto ciò che si traveste da vintage ha valore e consistenza. Che a volte, il quotidiano ha molta più sostanza poiché concreto, figlio del mondo reale.

Lucca Comics and Games 2013

Gusti che mutano, vecchie abitudini che restano ma cambiano completamente significato.

Negli ultimi undici mesi non ho letto nemmeno un manga. Neanche uno, con tutto che sono usciti due volumi del nuovo di Kaori Yuki che dovrebbe stuzzicarmi già solo per i disegni. Eppure, anche quest’anno sono salito sul treno e, con tappa a Ferrara per recuperare la Nipota, sono arrivato di regionale in regionale fino a Lucca, pronto a farmi i soliti quattro giorni di Comics, solo che stavolta allo sbaraglio. L’anno scorso sono andato senza una vera idea di cosa cercare, ma almeno sono tornato con la serie completa di Sailor Moon, che ho divorato nelle due settimane successive, ma quest’anno non avevo proprio la minima idea di cosa stesse succedendo del mondo dell’editoria made in Japan, di quali fossero le ultime tendenze, di cosa cercare rovistando per ore e ore fra i volumetti nei vari stand. Come mai allora sono andato?
Beh, il motivo è presto detto: per intraprendere public relations. Ovvero, per trascorrere del tempo con quegli amici che vedo solo in quest’occasione, o con altri che vedo anche altrove ma mai abbastanza. Cinque giorni di delirio in casa con la solita compagnia, due incontri con persone che sento da anni ma non avevo mai visto prima, rimpatriate con altri che ho visto alle scorse edizioni del Comics, e ovviamente BriarRose, la Ari, e tutto il gruppo cosplay italiano di Games of Thrones.

A proposito di cosplay, quest’anno mi sono deciso e ho portato il mio primo: young Lucius Malfoy, assieme a BriarRose che portava young Bellatrix Lestrange. Parrucca biondo platino, lenti grigio-verdi, bacchetta alla mano e vestiti ripresi direttamene dal mio periodo goth-dandy. Nel complesso non sono neanche uscito male, anche se ho fatto un po’ da accessorio a Bellatrix, che è stata la vera star della coppia. Hair power, visto che la parrucca è sempre un po’ sgamo, mentre i capelli di Bellatrix erano 100% naturali. Comunque, abbiamo trascorso l’intero primo giorno a girare per le strade con aria snob, maledire i luridi Babbani, farci riconoscere da loro, farci fotografare, spararci le pose, e poi pure ad un workshop di fotografi che cercavano cosplayer su cui esercitarsi. Cosplay decisamente riuscito, e ho già richieste di riproporlo in gruppo con gli altri.

Il secondo giorno l’ho trascorso vagando di stand in stand – principalmente al Japan Palace – sbirciando un po’ le varie proposte e offerte, ed è stato l’unico in cui ho fatto acquisti: una maglietta con il dio giapponese del vento dai miei amici del Kingyo Sukui Italia, il quarto numero di Crimson Spell della Yamane (ed era anche ora, mi sono dovuto far riassumere la storia precedente dalla Nipota perché avevo del tutto perso il filo), e Squillo, il gioco di carte di Immanuel Casto, il quale mi ha anche autografato la confezione. Buona parte del pomeriggio, però, l’ho passata a litigare alacremente col mio cellulare che non telefonava per via delle linee intasate, e non voleva nemmeno ricevere i messaggi perché diceva che la memoria di archiviazione era piena (nonostante avessi praticamente cancellato tutto il cancellabile). Alla fine, dopo mille peripezie, sono riuscito a incontrarmi con Luna Sleepingliar, la customizzatrice e donatrice di Ludwig, con la quale tutti i precedenti tentativi di incontro quando andavo a Milano sono tragicamente naufragati. Beh, se non altro stavolta siamo stati più testardi del fato avverso e delle compagnie telefoniche, era anche ora. Tralasciamo poi l’epic fail per il quale mi sono perso per i vicoli del centro mentre accompagnavo lei e i suoi amici al Despar per fare un po’ di spesa, ma se non altro ho imparato dove diamine si trova e non sbaglierò mai più.

Il terzo giorno sono stato letteralmente fagocitato dal lavoro: una parte del gruppo cosplay di GoT ha cambiato momentaneamente soggetto e portato le principesse Disney in versione Claire Hummel, ovvero con i costumi storicamente accurati; io sono stato prezzolato come fotografo ufficiale su raccomandazione di BriarRose, che faceva Pocahontas, così sono stato la loro ombra. Grazie a una rocambolesca infiltrazione in una specie di workshop privato in un palazzo storico, ho fatto un po’ di foto alle ragazze e le ho poi seguite sulle mura e verso il palco, dove avrebbero partecipato alla gara di cosplay. L’idea era di documentare la loro esibizione e poi portarle a fare altre foto, ma le cose sono andate molto per le lunghe, ha diluviato a più riprese (e per fortuna eravamo al coperto), si è fatto buio e così ho fatto più il coscaddy che altro mentre aspettavo che si esibissero. L’esibizione è andata bene e la scenetta che avevano preparato era davvero carina, ma il presentatore è stato un perfetto deficiente, dimenticandosi di annunciarle al pubblico prima dell’esibizione (e d’accordo, la svista ci può stare), e commentando poi: “Un altro gruppo di principesse, ormai ce le propinano in tutte le salse. L’anno prossimo lo faranno uguale con Merida al posto di Pocahontas”, con conseguente attacco di manie omicide da parte mia e dei fidanzati delle altre principesse. Ciliegina sulla torta, la votazione e l’attesa per le premiazioni sono durate uno sproposito, e fa freddo, umido, stanchezza, parrucca da quattro chili e quant’altro, la nostra Rapunzel si è sentita male. Dato che ero l’unico munito di cellulare e sprovvisto di crinoline, mi sono offerto di accomapgnarla sull’ambulanza all’avamposto della Misericordia lucchese, e poi indietro fino all’ostello. Del resto, come si può abbandonare una principessa in difficoltà? Anche io ho un cuore, da quache parte.

E infine, il quarto giorno l’ho totalmente dedicato alle public relations, incontrando un po’ di amici sia casualmente, sia dopo giro di organizzazione via Facebook (che bello avere uno smartphone che ogni tanto funziona anche!) per fare due chiacchiere e visitare assieme qualche stand. Oh, e ho incontrato anche qualcuno che, anni fa, è stato vittima di infinite frecciate qui sul blog. E mentre giravo con la musica nelle orecchie ho anche avuto un’idea geniale per partecipare alla gara cosplay dell’anno prossimo con BriarRose, prendendo un soggetto ancora più banale delle Principesse Disney (presentatore, fottiti) e dandogli un tocco personale. Just wait, you bitches. L’unica delusione è stata scoprire che per fare bungee jumping dalla gru appositamente montata fuori le mura bisognava esibire la propria copia di Assassin’s Creed, di cui sinceramente fottesega, per cui quello è saltato.

E così, Lucca è finita. Su quattro giorni, ho visitato stand solo due (tre se contiamo il primo quando sono andato a trovare i ragazzi del Kingyo Sukui, ma non ho girato da nessun’altra parte), il terzo addirittura avrei potuto non fare il biglietto. Non ho aggiunto nulla di sostanziale alla mia collezione di manga e ho speso più in cibo che in altro (d’altro canto, ho macinato chilometri, avevo tutto il diritto di dedicarmi alla mia passione). Ma ho fatto delle ottime foto, ho finalmente rotto il ghiaccio con il mondo professionale della fotografia e, soprattutto, sono stato bene con un sacco di persone. È proprio vero che socializzare mi ricarica le batterie; peccato che buona parte dei miei amici sia sparsa per l’Italia.

Home is where wi-fi connects automatically

A titolo puramente informativo, come al solito tutte le mie paranoie su cosa fare della mia vita dopo la partenza da Alghero, e su cosa avrei trovato una volta arrivato a Trieste, si sono rivelate allegramente infondate.

Lo ammetto: i primi giorni sono stati un po’ difficili. Non avere internet mi ha causato qualche attacco di letargia, ma ho recuperato buttandomi a capofitto sui film che avevo scaricato prima di partire. Film molto furbi, fra l’altro: cosa c’è di meglio per ambientarsi in una casa nuova che guardare Rose Red, una miniserie su una casa malvagia e assassina? Devo però dire di essere diventato molto meno impressionabile: la notte, dopo averlo visto, i termosifoni hanno preso a gorgogliare in maniera molto sinistra e inquietante, ma oltre al fastidio per essere stato svegliato non ho provato altro (anche se ammetto che quel film è il motivo per cui non lascio mai le dita fra i battenti delle porte o fra le ante delle finestre).
Fra l’altro, nella mia testa la villetta che vedo dalla finestra si chiama proprio Rose Red.

La parte più problematica è stata portare tutta la roba. Lunedì, il pacco che mi sono spedito da giù ha deciso di arrivare tardissimo (e io che lottavo contro le manie omicide visto che non vedevo l’ora di uscire per andare a scaricarmi Once Upon A Time da Linda), e il trasloco mercoledì: una decina di scatole (senza contare le cose che ero già riuscito a portare in valigia i giorni prima) rinchiuse in soffitta da Linda, casa mia al terzo piano senza ascensore e me e Riccardo tutt’altro che forti e nerboruti. Come per l’antico vaso che andava portato in salvo a tutti i costi, sembava impossibile, ma ce l’abbiamo fatta – anche se non sono ancora del tutto sicuro di come.

Per il resto, la stanza è molto spaziosa e – specie da quando ho attaccato i poster – bella, la casa pure, i coinquilini sono tranquilli, amichevoli-ma-non-troppo e ci stiamo trovando bene. Tutt’altra cosa rispetto al bugigattolo in cui ero finito gli anni scorsi. Adesso dovrò solo chiamare la Telecom per far mettere la linea internet, così da poter mettere via a tempo indeterminato la chiavetta, che ha un capriccio da fare ogni santo giorno (i due coinquilini riluttanti hanno cambiato idea dopo essersi effettivamente dilapidati il traffico internet scaricando due film). E finalmente, quando avrò un wi-fi a cui il mio computer si connetterà automaticamente, potrò chiamare questo posto “casa”.

Dio salvi Regina e i torrent

La cosa più seccante di questa partenza è che, di nuovo, non ho potuto salutare le stelle di Alghero dalla finestra del bagno. Fuori piove in maniera sottile ma continua e il cielo è coperto da uno strato denso e uniforme di nuvole. Niente Castore e Polluce, niente Giove incastonato nella costellazione dei Gemelli. Oh, e ovviamente niente caccia alle elusive stelline che formano il Cancro, una missione che, incurante delle luci cittadine, sto portando avanti da almeno una settimana. Ho visto perfino la Lince, chiamata così perché per vederla ci vuole appunto un occhio di lince, metà Leone e la testa dell’Idra, ma del Cancro nessuna traccia (i nostri medici ne saranno felici – pessima batta).
Complici l’avvenuta spedizione del pacco ieri e due uscite serali con Giovix, mi sento molto più rilassato che nell’ultimo post, ma un po’ l’incertezza del futuro (leggi: di internet, dovrei davvero farmi una vita) e il fatto che le partenze mi mettono sempre ansia, sto ancora qui indeciso se guardare una puntata di Once Upon A Time o meno prima di andare a dormire. Oh, e Once: Wonderland ancora non è uscito su ez.tv, per cui dovrò scaricarlo domani mentre pranzo e guardo l’ultima Signora In Giallo prima di natale.

Una cosa che mi ha un po’ rattristato è che rientrando a casa ho trovato la Mater già coricata: ero un po’ seccato quando sono uscito (perché come al solito mi ha trattenuto con i cavoli del suo pc mentre ero già in ritardo), e ora mi sento un po’ in colpa data la partenza imminente. Oh, e devo ancora fare la valigia, anche se tutto ciò che non ho spedito è già in ordine e pronto ad essere impacchettato. Murka è come al solito sdraiata sulla sedia accanto alla mia e non mi vuole lasciare per un secondo. Stamattina mi sono dovuto alzare a notte fonda (leggi: le nove) per portare della roba al lavoro alla Mater, e quando sono rientrato e mi sono ricoricato lei ha deciso di non volersene andare dal mio letto, così l’ho tenuta con me mentre tornavo a dormire.
È impressionate come capisca sempre quando sto per partire. Già da due giorni prima inizia a ciondolare per casa mogia mogia e mi segue ancora più di quanto non faccia normalmente. E ha sempre un visino triste. Non ho ben capito se siamo io e la Mater a proiettare su di lei le nostre emozioni e vederla così, o se davvero possegga tutta questa mimica facciale, ma c’è davvero qualcosa che cambia in lei in queste occasioni. Lo sguardo, principalmente. Del resto, gli amanti dei cani potranno dirmi il cavolo che vogliono, ma i gatti sono leali, affettuosi e molto intelligenti e comprensivi. Sono sicuro al cento percento che non troverò mai un uomo che mi amerà più di quanto faccia Murka, è serotoninamente impossibile. O era ossitocinamente? Boh, quello.

Alla fine è stato il blog a decidere per me: invece di guardare OUAT ho fatto l’ennesima smielata qui e, con la coscienza pulita, mi è venuto abbastanza sonno da andarmene a nanna. Fortunatamente l’aereo è nel primo pomeriggio, per cui non girerò come uno zombie. Per il resto, ho scaricato abbastanza musica e film da tenermi occupato finché non avrò internet stabile. Dio salvi Regina e i torrent.

Odio impacchettare

So che è strano, ma a questo giro l’arrivo dell’autunno mi sta deprimendo parecchio. Il freddo improvviso, il cielo plumbeo, le giornate che si accorciano… quest’anno non mi stanno facendo piacere quanto gli anni scorsi, anzi. E sì, probabilmente è la prima volta che lo dico da almeno un decennio, ma tant’è. Non che senta la mancanza del caldo estivo, beninteso, ma avere giornate lunghe e soleggiate con una temperatura media sarebbe al momento una soluzione più che vantaggiosa.

Ancora una volta, ovviamente, i motivi hanno a che fare con la faccenda del trasferimento, nella fattispecie il fatto che dovrò farmi sistemare internet e cercare di farmi bastare i gigabite della promozione sulla chiavetta nel mentre, il che è probabilmente ciò che non mi fa nemmeno entusiasmare per la prossima uscita di Once Upon A Time nonostante la scorsa puntata mi abbia mandato in delirio.

Oh, e ovviamente il mio cattivo umore odierno è assolutamente da collegare al fatto che venerdì riparto e ora sto preparando con la Mater il pacco da spedire a casa nuova. Impacchettare e prepararmi a partire mi mette sempre di pessimo umore, a prescindere. I tentativi di sollevare il mio entusiasmo col pensiero di casa nuova, foto, concerto di Amanda e poi Anneke, Lucca Comics, Once upon A Time e Once Upon A Time In Wonderland che comunque sarò in grado di guardare e un mucchio di altre cose entusiasmanti che si avvicinano, accanto alla solita routine, non stanno andando poi tanto a buon fine.

Rant piuttosto breve, ora fuggo a spedire il pacco. Da lunedì inizierò ad avere un po’ di mie cose anche qui, tanto meglio.

La famiglia Barilla

Ora, io detesto che la gente mi tocchi il viso e i capelli. Specie se non sono sicuro di quando è stata l’ultima volta che si sono lavati le mani. Specie se a farlo è forse la zia che, del mucchio, sopporto di meno. Specie se poi se ne esce con una perla del calibro di (ovviamente mezzo in sardo e mezzo in italiano scorretto, il congiuntivo ce l’ho messo io):

“Eh, però se fossi stato figlio mio avrei tolto via tutto. Questi capelli e queste magliette.”

Certo, stronza. Peccato che io non sia figlio tuo, così come quello lì, a casa, non fosse il tuo comò. *

Fatta questa doverosa premessa, dopo la cena di stasera per la cresima del figlio di uno dei miei innumerevoli cugini, sono giunto alla conclusione che il mio essere una persona orribile, judgemental, con serie difficoltà a provare affetto verso il parentame (per non dire che invece provo odio genuino), è senza dubbio un problema genetico.

Per falra breve, di tutti e nove, fra fratelli e sorelle, nessuno ha sposato qualcuno che andasse bene. La Mater non è stata l’unica cognata a non essere andata a genio, visto che tutti, maschi e femmine, sono stati maltrattati e criticati senza pietà, con il Procreatore che non è nemmeno voluto andare a vederne uno sul letto di morte, una che ha messo alla porta tutte e cinque le sorelle del marito perché era esasperata, una che non andava mai bene perché cantava le sigle di Cristina d’Avena coi figli, uno che era troppo vecchio per la moglie, uno che “Mi dispiace per mia sorella, ma ben gli sta a lui che è andato in bancarotta”, e così via.

Capisco la vecchiaia, poi, ma quando chiedo notizie del resto del parentame al Procreatore o alla Ziaccia (perché sarebbe imbarazzante chiudere una telefonata dopo mezzo minuto di “Ciao, tutto bene grazie, lì com’è il tempo, hai sentito del Berlusca”), le notizie che ricevo sono vaghe come se non si vedessero da mesi pur abitando a duecento metri l’uno dall’altra. Beh, tutt’ora il Procreatore e metà delle zie non parlano con un fratello per una questione sulla donazione di una casa avvenuta anni prima che io nascessi.

Ultima riprova stasera, in macchina di ritorno dal ristorante: la zia che il Procreatore riaccompagnava a casa (non quella del comò) non si esibisce mica su quanto la figlioletta di una delle nipoti non le piaccia per niente, che questo non va bene, che quell’altro com’era conciato, che il marito della nipote non è come si deve, eccetera, eccetera, eccereta? Sul serio, per la durata di quel viaggio mi sono sentito uno stinco di santo nonostante tutte le cattiverie e i giudizi che sparo su Facebook.

Capisco che crescere in nove in mezzo alla miseria del ventennio fascista-Guerra Mondiale-Dopoguerra con nuovi fratelli/sorelle che si aggiungono a intervalli regolari non sia la situazione più propedeutica a formare dei sani e affettuosi legami famigliari, ma più li osservo e più ho l’impressione che si odino tutti in maniera genuina e nemmeno troppo ben celata (almeno la generazione genitoriale). Sono tutti padrini e madrine dei reciproci figli e nipoti, vanno tutti ai vari matrimoni, battesimi, comunioni, cresime e chi più ne ha più ne metta, si scambiano i due baci a Natale, ma sono più che convinto che se al pranzo di Pasquetta mangiassero ciò che pensano l’uno dell’altro, non arriverebbero a martedì, morirebbero la notte stessa vomitando calcoli come Madame Bovary.

Caro Guido, la tua famiglia tradizionale Barilla non funziona poi tanto bene, se vuoi la mia opinione. Anzi, è un viperaio fatto e finito.

* La storia del comò risale a una trentina di anni fa, agli inizi del matrimonio della Mater e del Procreatore. Un giorno, la zia in questione andò a visitare la loro casa e commentò che un certo comò non doveva trovarsi in quella posizione in corridoio, ma altrove. Al Procreatore faceva comodo lì, alla Mater pure (e comunque, a lei cosa fregava?), così, non lo spostarono. Lei tornò due giorni dopo e, vedendo che era ancora lì, chiese tutta scocciata perché mai ‘sto benedetto comò non lo avessero spostato, “Ah, adesso ci parlo io con mio fratello.” Cara la mia stronza, della tua opinione fottesega a nessuno, fattene una ragione.

Neptune Generation

Se qualcuno ricorda il mio ingarbugliatissimo tema natale, specie se ha avuto la sbatta di leggerlo fino alla fine, probabilmente saprà che io, così come il resto della mia generazione, ho qualche problemino col pianeta Nettuno.

Prima di sviscerare questo fatto è doveroso fare una breve premessa. Nettuno, assieme a Urano e Plutone (che in astrologia è rimasto un pianeta), sono considerati “pianeti sociali” poiché, essendo lentissimi, tendono a formare degli aspetti molto duraturi, sia fra loro, sia con gli altri pianeti, sia per la loro presenza nei segni o nelle case; influiscono quindi non solo sui singoli individui, ma su intere generazioni. Simbologicamente parlando, sono legati agli aspetti più oscuri della natura umana, come il bisogno di innovazione e rivoluzione (Urano, scoperto nel periodo della Rivoluzione Americana e di quella Francese), il sogno e l’inconscio (Nettuno, scoperto nel periodo dell’ascesa del Romanticismo, poco prima della nascita del padre della psicanalisi, Sigmund Freud), la distruzione necessaria per la rigenerazione (Plutone, scoperto alle soglie della Seconda Guerra Mondiale). Roba, insomma, che se già Saturno non era una festa, figuriamoci loro.

Ora, Nettuno, pianeta dei sogni e dell’inconscio, delle inquietudini e del bisono di evasione, ha trascorso quasi una quindicina d’anni, dal 1984 all’inizio del 1998, in Capricorno, il segno della concretezza, del no-nonsense e dei piedi per terra per eccellenza. Citando dal mio tema natale, “la sua fantasia viene, in un certo senso, strumentalizzata e lui stesso diventa conservatore e rigido, critico, volitivo. La sua natura può però vendicarsi delle costrizioni impostegli dal segno e rifugiarsi nella nevrosi per evadere da una realtà vissuta come troppo soffocante”. Beh, non a caso io e i miei amici cerchiamo disperatamente di applicare i nostri sogni al mondo concreto, di plasmare il nostro io rendendolo diverso da come è realmente, e come risultato siamo un’enorme massa di nevrotici costantemente alla ricerca di un modo per evadere dalle nostre vite e da una realtà troppo soffocante.

Volendo dare fede all’astrologia – e, onestamente, perché no, visto che è affascinante e divertente? – credo che potremmo essere definiti una Neptune Generation, una generazione intera tarata da questo Nettuno nevrotico. Penso sia emblematico il fatto che meno della metà dei miei compagni di liceo, me compreso, si sia ancora laureato alla triennale o abbia deciso cosa fare della propria vita. Fra la gente poco più grande o poco più piccola di me le cose non vanno poi molto meglio, e quelli che l’hanno fatto sono usciti per lo più da università di stampo artistico o comunque creativo. Ditemi che è una coincidenza, ma è comunque inquietante.

Per quanto riguarda me personalmente, Nettuno mi gioca un altro scherzo nel tema natale. Nella fattispecie, essendo in I casa, fa sì che: “La sensibilità è elevata e si ha potere di immedesimazione. La fantasia è rivolta verso se stessi e verso la propria personalità e si vorrebbe sempre essere diversi da quello che si è, provocando una sorta di instabilità emotiva”.

Fantastico, proprio ciò di cui avevo bisogno.

Ma non solo. L’astrologia è un’arte molto più complessa di come la fanno apparire Paolo Fox e il rotocalco mattutino di Canale 5. Se infatti loro cercano di basare le loro interpretazioni semplicemente sugli aspetti contingenti dei pianeti, fra loro e rispetto i singoli segni che vengono presi in esame, per creare un oroscopo giornaliero il più “accurato” possibile bisogna anche considerare gli aspetti che i pianeti formano con le posizioni che avevano al momento della nascita. Questo è chiaramente impossibile negli oroscopi standard, ma ciò non significa che non lo si possa calcolare per conto proprio. Ebbene, sorpresa sopresa, parrebbe proprio che sia sempre Nettuno a mettermi i bastoni fra le ruote. Nella fattispecie, leggo che:

•  Nettuno in quadrato con il Sole di nascita.
È un periodo pieno di confusione e di incertezze, in cui la direzione che avete preso e la vostra stessa vita non vi sono affatto chiare. Il transito spesso coincide con un periodo di scarsa vitalità fisica e psicologica. Perciò è bene che evitiate inutili sforzi fisici e adottiate un regime di vita salubre. Siete delusi dal vostro lavoro, della carriera, persino della vostra vita familiare, e tutto ciò vi fa sentire stanchi e demoralizzati. Non iniziate nuove attività specialmente di carattere economico speculative o transazioni, e non buttatevi a capofitto in sette mistiche e spirituali.

• Nettuno in quadrato con Mercurio di nascita.
Evitate di prendere decisioni importanti in questo periodo, specialmente per le questioni riguardanti la carriera e gli obiettivi della vostra vita. Non vedete le cose con abbastanza chiarezza. Per lo stesso motivo non dovete iniziare importanti transazioni d’affari: le vendite e gli acquisti non sono affatto favoriti dal transito e potete fraintendere le cose oppure agire spinti da impulsi inconsci. Attenzione alle persone con cui state trattando, potrebbero avere intenzioni disoneste nei vostri confronti. Attenzione a non confondere il sogno per la realtà.

• Urano in quadrato con Nettuno di nascita.
Questo transito può darvi senso di confusione, illusioni e mancanza di senso della realtà. Nuove filosofie o nuove idee possono essere pericolose in questo periodo perché influenzano negativamente la vostra vita: e questo è il pericolo maggiore che il transito presenta. Talvolta il transito può spingere alla droga: psichedelici o anfetamine più che alcool o barbiturati, perché possono procurarvi esperienze apparentemente mistiche. Può darsi che in questo periodo iniziate lo studio di discipline mistiche nella speranza di comprendere ciò che vi sta accadendo.

Detto in soldoni, la posizione dissonante di Nettuno rispetto a due dei miei pianeti natali porta a confusione e depressione, che si traducono in apatia, delusione, disillusione generale, male di vivere, disconnessione dalla realtà, il tutto accentuato dalla posizione dissonante di Urano col mio Nettuno di nascita (sempre lui) che mi rende ancora più scoppiato.
La buona notizia è che passerà – letteralmente, nel senso anche di “transiterà”. Quella cattiva è che Nettuno è un pianeta lentissimo che spende molto tempo nei gradi iniziali dei segni – e io, con i miei pianeti, sto al primissimo grado dei Gemelli, quindi me lo prenderò in pieno chissà ancora per quanto. Per cui, questo spiegherebbe come mai la cosa si sia tradotta in un luuuuungo periodo di depressione e apatia a fasi alterne per il quale non riesco davvero, con tutta la buona volontà, a trovare una soluzione. Non parliamo poi di Urano, i cui aspetti con Nettuno durano a oltranza, e che sicuramente va a toccare anche tutti i miei amici della mia generazione (visto che abbiamo tutti il Nettuno di Nascita lì vicino).

Riassunto del discorso: Nettuno è la piaga della mia generazione e, specialmente, della mia esistenza. Sembra tranquillo e pacifico, blu, con quel suo occhietto apatico, ma è un mostro. Accidenti a lui.

(Per inciso, questo mio improvviso interesse per l’astrologia potrebbe essere legato, oltre al quadrato fra Urano e il mio Nettuno di nascita, ad una congiunzione fra Plutone e sempre lui, il malefico Nettuno di nascita, che stimola la ricerca di un misticismo e di un mondo che vada al di là di quello terreno, portando però a rifiutare le spiegazioni ultraterrene più diffuse, tipo le religioni monoteistiche. Vorrei pensare che sia solo una brutta coincidenza, visto che anche questo è un aspetto che dura decenni. Sob.)

Cambio di prospettiva

Ho passato buona parte della mia vita, inclusa tutta l’adolescenza, convinto di odiare la Sardegna. Ok, probabilmente la odiavo davvero. Ora, invece, sto riscoprendo un amore inaspettato per lei. Non si tratta del classico attaccamento a “la mia terra”, quanto al semplice constatare che è bellissima. In ogni sua parte. Dalle falesie calcaree della costa nord-occidentale ai territori vulcanici dell’interno, fino alle scogliere granitiche e le montagne della Gallura. Man mano che la esploro in compagnia della Mater, pranzo al sacco e macchine fotografiche appresso, scopro paesaggi di una bellezza quasi ultraterrena, posti che in futuro vorrei condividere con “qualcuno”, una terra alla quale mi piace tornare.

Tutt’altro discorso per i Sardi: la maggior parte di loro riesce ad urtare il mio sistema nervoso nel giro di dieci secondi netti, battendo di gran lunga i venti o trenta necessari al resto dell’umanità per farmi desiderare un’estinzione di massa. Probabilmente, la Sardegna sarebbe davvero il paradiso terrestre se fosse disabitata, ultima riprova giusto questo pomeriggio a San Leonardo di Siete Fuentes i cui abitanti sono tanto beceri quanto il luogo è bello.

Tuttavia, la Sardegna deve essere davvero un luogo magnifico se nemmeno avere a che fare con le persone riesce più a farmela odiare. Oh, e naturalmente il fatto di non viverci più in pianta stabile ed essere in grado di prendere un treno per andare in giro per l’Italia. Però l’ultima volta che ho preso l’aereo per Trieste, ho letteralmente accarezzato con lo sguardo tutta la costa settentrionale, da Stintino a Santa Teresa di Gallura, che sono state le mete delle due gite che ho fatto ad agosto con la Mater: ho seguito tutta la strada che abbiamo fatto in macchina, prestando attenzione ad ogni paesello, riconoscendolo come quello che abbiamo intravvisto o attraversato in macchina, meravigliandomi di ogni asperità della linea della costa, ogni promontorio o insenatura, visti dall’alto ma ormai imprescindibilmente legati a quelle due giornate.

È per questo che, ora, vedere Stintino e Capo Testa, ma da adesso anche Siete Fuentes, mi farà sempre battere il cuore più forte.

Auguri, GothicDoor VII

Sette anni. Quando ho aperto questo blog ero partito dal presupposto che lo avrei portato avanti a lungo, ma non so se avrei mai immaginato che sarebbe davvero durato tanto. Non so nemmeno se, all’epoca, sarei riuscito ad immaginare cosa ne sarebbe stato di me dopo tutto questo tempo, che dalle foto con la compattina fatte un pomeriggio con Giovanni sarei arrivato a prendermi una full frame e contattare gente in giro per l’Italia (e, occasionalmente, l’Europa) per fare foto. O che, da romantico inguaribile, mi sarei trasformato in un curioso incrocio fra Regina, Cora e Rumplestiltskin (a proposito, mancano due settimane a Once Upon A Time e sto morendo). O che, da svogliato studente finto-modello sarei passato a un inconcludente cronico che ha paura a mettere il naso fuori di casa.
O che, dopo più di un anno di pausa forzata, questo blog mi sarebbe mancato così tanto e, una volta riaperto, l’avrei amato di nuovo come nei primi mesi. E che mi sarebbe dispiaciuto così tanto aver saltato il sesto compleanno.

Grazie, GothicDoor. Ancora una volta, auguri.