Errata corrige

Rileggendo quest’anno di blog, mi trovo a chiedermi: quale dei miei post è invecchiato peggio?
Voglio dire, a parte quello in cui ero veramente euforico per l’inizio del 2020, che è la madre dei post invecchiati male.

Ho due candidati. C’è quello in cui definisco il coronavirus “una comune influenza”, prendo in giro il panico che si è scatenato al Nord e mi dichiaro più preoccupato dei disagi logistici in viaggio che della malattia in sé, a cui discolpa c’è però che al 23 di febbraio, stando ai dati a disposizione dell’OMS, il virus era davvero ritenuto molto contagioso ma poco pericoloso, non era solo propaganda trumpiana.

E poi c’è il post in cui invoco la morte dell’autore su JK Rowling perché la sua opera non dovrebbe soffrire del suo essere una stupida TERF. Ecco, nemmeno tre settimane dopo è arrivata Lindsay Ellis a farlo invecchiare malissimo con delle argomentazioni incontrovertibili. Lascio il video qua sotto, ma il succo è che la Rowling ha un controllo talmente ferreo della sua proprietà intellettuale che anche solo comprare i Funko Pop di Harry Potter le mette in tasca i soldi con cui finanzia le sue campagne transfobiche, e essere associata a qualsiasi grande azienda consolida il potere mediatico grazie al quale può diffondere i suoi messaggi d’odio.

Temo di essere del tutto d’accordo con Lindsay: non c’è un modo etico di consumare i prodotti della Rowling se si ha a cuore la comunità trans. O meglio, lo si può fare, ma limitatamente a fanart, fanfiction, merchandising non ufficiale prodotto da artigiani di talento; e si può continuare con tranquillità a prestare o noleggiare libri e film, o comprarli di seconda mano. Ma spendere soldi per qualsiasi cosa sia ufficiale significa accrescere il potere della Rowling e mostrare alle varie multinazionali che è ancora una fontana di soldi a cui dare ulteriore potere.

Il discorso oggi è spuntato fuori in riguardo al trailer del videogioco, e ho sentito molti pareri incorretti circa l’impatto che boicottare – o, quantomeno, piratare – il gioco avrebbe sulla casa di produzione. Che diciamolo, non è indie e si risolleverebbe senza problemi se dovesse floppare, così come i suoi dipendenti, che sono stati pagati, non verrebbero licenziati.

Trovo anche sciocco pararsi dietro l’idea che non abbia senso non espandere ulteriormente il mondo narrativo della Rowling, quando esistono già un numero di cui ho perso il conto di libri (i sette più quelli corollari), dieci film, lo spettacolo teatrale che si fa finta non esista, eccetera: anche se si riuscisse a boicottare la Rowling fino a non farle più pubblicare nulla di nuovo in alcun formato, la sua opera continuerebbe a esistere e si potrebbe tornare a fruirne in qualsiasi momento.

Ad essere brutalmente onesto, tutte queste sono scuse di persone che non vogliono ammettere che la serie ha per loro più valore dei diritti della comunità trans. Non voglio farne una colpa, ognuno si sceglie le proprie battaglie, ma forse ammetterlo porterebbe quantomeno un po’ di chiarezza.

Parlandone con altri fan, l’unico vero cruccio morale sarebbe relativo ad Animali Fantastici: come mi hanno fatto notare, è ingenuo da parte mia sperare che, se il film floppasse per colpa delle esternazioni della Rowling, Hollywood non se la prenderebbe invece con le persone direttamente coinvolte nella produzione. Vero, cast e crew sono pagati per il lavoro fisicamente svolto, non in base al botteghino, e difficilmente si farebbero fuori professionisti così. Ma le carriere di molti attori – e in particolare molte attrici – sono state stroncate da un flop dovuto a fattori del tutto indipendenti dalla loro performance, che è anzi stata spesso definita come uno dei punti di forza del film o della serie: un boicottaggio in quel frangente potrebbe davvero nuocere ad alcune persone senza portare, da solo, un beneficio tangibile alla causa.

 

Personalmente, comunque, sono pronto a mettere da parte l’universo potteriano almeno per un po’ e almeno pubblicamente. Rileggerò sicuramente i libri, continuerò a parlarne con i miei amici, ma ho tolto i riferimenti decontestualizzati dai miei profili online. Non vorrei mai, mai che qualche persona trans aprisse un mio profilo, fosse anche PlanetRomeo, leggesse che sono Ravenclaw e pensasse che per me è più importante del suo diritto a esistere ed essere se stess*.

Quanto alla Rowling, forse è davvero in buona fede, ma deve capire che l’attivismo non è un sostituto della terapia. La sua transfobia affonda le radici nell’odio per tutto ciò che ha (o ha avuto) un pene perché ha subito abusi domestici. Per questo ha la mia compassione incondizionata, ma non le dà comunque il diritto di rovinare la vita altrui nella sua crociata di vendetta. Perché lei, assieme Rose McGowan, Asia Argento e tante altre “attiviste”, agisce mossa dal rancore, non dal desiderio di migliorare le cose, ed è questo a renderla cieca ai danni collaterali che si lascia dietro.

Arcistronze (La transfobia spiegata alle TERF)

Cos’è la transfobia?

• Transfobia è: una ragazza muover perché suo fratello la investe deliberatamente con la macchina mentre è sullo scooter col moroso trans.

• Transfobia è: il fratello l’ha fatto per “darle una lezione” perché è stata “contagiata” con questo “stile di vita”. Stile di vita lesbico, sostiene lui.

• Transfobia è: il moroso, già ferito nell’incidente e avendo appena perso la morosa, viene pestato dal fratello della ragazza lì sull’asfalto.

• Transfobia è: le varie descrizioni che ne fa la stampa nazionale sono di “un incidente” (è omicidio), una “relazione gay” (non lo è), “Cira” (nome che nemmeno esiste al femminile), “fidanzata che transiziona a uomo” (irrilevante, è un uomo, punto).

Ma niente paura: ecco la Destra italiana che invoca a gran voce punizioni esemplari per l’assassino, mentre dal’altra parte ostacola in ogni modo il DDL contro l’omo-transfobia.

Ciliegina sulla torta, arrivano loro, la feccia dell’“attivismo” italiano. Arcilesbica che, con i suoi post TERF che JK spostati proprio, fa partire lo shitstorm sul fatto che è un attacco misogino diretto a due donne, che sono lesbiche, che non c’è transfobia. E a chi fa loro notare la cloaca che sta colando dalle loro tastiere, rispondono così:

Prendiamoci un momento per osservarlo, ‘sto messaggio.
Arcilesbica usa l’opinione dell’assassino per avvalorare la propria. Arcilesbica dà ragione a un uomo che ha ucciso sua sorella pur di non riconoscere l’identità di genere di Ciro Migliore.
Arcilesbica non vede nulla di male nella visione di uno che ha ucciso sua sorella perché, secondo lui, suo moroso trans era una donna e quindi erano due lesbiche.
Beh, non giustifica l’omicidio, questo è chiaro, ma avvalora la mentalità che l’ha causato. La visione del mondo in cui le persone trans non esistono, sono uomini e donne confusi, e quindi un atto d’intimidazione funziona per far riportarli “alla norma”.
Io non mi capacito di quanto in là le persone siano disposte di spingersi pur di riaffermare un proprio pregiudizio. Come possano ignorare le conseguenze dei loro “ragionamenti”, far finta che non stiano alimentando lo stesso clima di odio, ignoranza e degrado che è costato la vita a una ragazza.

L’ho già detto e lo ribadisco: Arcilesbica è la feccia del’attivismo LGBT italiano. Beh, visto che secondo loro “trans” non è un’identità valida, LGB. Anzi, B no, ché sono solo donne confuse a cui il Patriarcato ha fatto il lavaggio del cervello per far credere loro che le piace il cazzo. Già che ci siamo, nemmeno G, perché se già odiamo le persone col cazzo, a maggior ragione odiamo quelle a cui piace.
Beh, visto che resta solo L, forse sarebbe il caso che il mondo dell’attivismo italiano – quello vero – escludesse del tutto ‘ste Arcistronze: nessuno, nemmeno le lesbiche (quelle serie), ha bisogno delle loro idiozie.

Responsabilità e buste di plastica

Non lo so, a volte ho l’impressione che Laña del Rey lo faccia apposta, a cercare di irritarmi in tutti i modi. Non bastavano la sua incompetenza canora e autoriale, il suo personaggio inventato di sana pianta ma spacciato per genuino, le sue stupide fangirl e, di recente, le uscite a muzzo sul femminismo.

No, dobbiamo parlare anche di responsabilità, in primo luogo, e di… non so nemmeno come definirlo, in secondo luogo. Ma andiamo in ordine.

Che lo si voglia o no, essere una celebrità comporta delle responsabilità. I tempi delle dàiveh che potevano permettersi qualsiasi capriccio e di dire qualsiasi cosa perché erano superiori al resto del mondo sono belli che andati perfino per una che gioca a vivere negli Anni Settanta, e non solo per il cambiamento socio-culturale in atto, ma anche e soprattutto per l’evoluzione tecnologica. Prima era solo la stampa – in alcuni casi addirittura quella specializzata – a veicolare le opinioni delle celebrità; oggi, nell’epoca dei social media, la piattaforma mediatica che ci si costruisce con la fama è molto più ampia, permette di far arrivare messaggi volontari e involontari a centinaia di migliaia di persone con un click.

Tutto questo potere va amministrato bene: vero che il compito di educare i figli è dei genitori e quello di educare se stessi è di ciascuno di noi, ma non tutte le persone hanno le risorse intellettuali per farlo, oppure ci sono momenti di grande caos in cui c’è bisogno di una spinta a remare tutti nella stessa direzione, ed è a questo che serve il potere mediatico delle celebrità.

 

In un momento come questo, in cui le persone muoiono come mosche ma troppi sono restii ad assumersi qualsiasi responsabilità per rallentare la pandemia anche nel loro piccolo, vedere Laña del Rey che sulla copertina di un giornale indossa una mascherina a rete come se fosse un bell’accessorio di moda privo di qualsiasi utilità pratica mi urta. A maggior ragione in America, dove già il semplice atto di indossarla, la mascherina, è uno statement politico. Dove qualcuno, sulla non serietà della pandemia, ci sta costruendo una campagna elettorale.

C’è gente, lì fuori, che è pronta ad aggrapparsi a qualsiasi scusa pur di dare validità al proprio egoismo (nel caso del cretino comune sulla strada) o tentare di evitare una brutta figura politica (nel caso di chi li governa), e tu, Laña del Rey, con oltre diciassette milioni di persone che, su Instagram, pendono dalle tue labbra – grandi, piccole e rifatte – te ne freghi e tiri fuori ‘ste foto? Con tutti quelli che si ammalano e muoiono perché qualcun altro non prende sul serio la mascherina, tu non ti opponi a questa scelta stilistica nel tuo photoshoot? Ma allora sei una cretina.

 

E a proposito di essere una cretina, qualsiasi volontà di darle il beneficio del dubbio da parte mia se l’è bruciata con la sua ultima geniale trovata: un’intervista casereccia (che mi rifiuto anche solo di linkare) ripresa dal fratello in cui si fa il bagno nella vasca. Con i suoi “figli”.

I quali figli sono due gatti.

Esatto: ‘sta scema ha preso due gattini, li ha infilati nella vasca da bagno e li ha lavati col bagnoschiuma. E quando poi uno inizia ad agitarsi, lei lo sgrida e gli dice in tono arrabbiato: “Don’t be a difficult child”. Roba che, cretina, ringrazia che non ti stia strappando il filler dalle guance a unghiate. Deficiente.

E poi pigola: “It’s hard to be eclectic, Nico, but if you mother gets used to it, so must you, my only children.”

Intendiamoci: parto dal presupposto che tutto ciò che esce dalla sua bocca sia falso come una moneta da tre euro, quindi no, non credo che maltratti quei poveri gatti facendo loro il bagno quotidianamente perché davvero li considera i suoi due figli umani. Stava solo giocando con lo stereotipo della donna in carriera che si ritrova sola e, ormai in menopausa, deve accontentarsi di una vita senza figli (giuro che secondo me sotto sotto è una di quelle conservatrici accanitissime, ma fa finta di non esserlo perché sarebbe il colpo di grazia alla sua carriera).

Ma il fatto che abbia deciso di farlo anche solo una volta come stunt pubblicitario per una finta intervista è comunque abominevole. Se decidi di avere degli animali, diventano una responsabilità che devi onorare, non puoi maltrattarli per una bella inquadratura. Perché fare il bagno ai gatti, specie col sapone, che altera il loro odore, è maltrattamento.

 

Ma, ancora una volta, cosa vuole saperne, Laña del Rey, di responsabilità? La sua è tutta performance, mica è da prendere sul serio.

Peccato per le sue stupide fangirl che non si rendono conto che, per autocitarmi, Laña Del Rey è come dopo che hai postato il cane a passeggiare: una busta di plastica piena di stronzate.

Greatest hits

Fra ieri e oggi, con la Mater, abbiamo svuotato il salotto per imbiancarlo. A parte l’ossessivo-compulsività con cui ho stuccato ogni singola crepa lasciata dalla colla della carta da parati quando l’abbiamo tolta (circa vent’anni fa), ho ovviamente aiutato a evacuare l’intera libreria, ritrovando foto e oggetti di cui avevo dimenticato perfino l’esistenza e valutato se buttare o meno un po’ di cose.

Ho fatto fuori un mucchio di vecchi CD musicali masterizzati, decisamente inutili nell’era digitale, nonché tutti i VHS con le puntate di Pokémon registrate dalla TV, che posso trovare comodamente su internet.

Ho anche deciso di buttare via i diari delle medie e delle superiori: in primo luogo, sono Comix, quindi sicuramente sono invecchiati malissimo; in secondo luogo, non penso ci sia poi molto d’interessante lì dentro.
O meglio, ne ero convinto finché, portando giù la carta visto che domani è giornata di ritiro, non ho pensato fosse il caso di sfogliarli, almeno, e vedere se invece valesse la pena di conservarli.

Alla fine, ho deciso di tenere quello della terza media, nel quale avevo effettivamente messo impegno con battute (super cringe), sticker, compleanni, dediche scambiate con i compagni eccetera, con dentro qualche pagina strappata dai diari successivi con dediche, foto, testi di canzoni scritti in maniera creativa e, fra l’altro, mille lanci di coriandoli e artifizi di fuochi d’artifizio per la data del concerto degli Evanescence del 2006 (per inciso, ho ritrovato il pass per il meet & greet!). Una specie di greatest hits della mia adolescenza, che francamente basta e avanza.

Il resto, che butto senza particolari rimpianti, sono scritte elaborate di compleanni di persone che avevo dimenticato, quiz stupidi, foto stampate a qualità aberrante e testi di canzoni scritti in maniera creativa, ma imbarazzanti.

Ho comunque da fare qualche osservazione:

• L’impressione generale di aver personalizzato pochissimo i diari dipende dal fatto che, effettivamente, su quello dell’ultimo anno non avevo scritto, incollato, citato o scarabocchiato praticamente nulla. Le uniche cose annotate sono le verifiche: non segnavo nemmeno i compiti per casa, tanto al massimo me li facevo alla chetichella sottobanco prima che iniziasse la lezione.
Per quanto riguarda la personalizzazione, non so cosa pensare del fatto che fosse crollata vertiginosamente fino, appunto, a sparire, a breve distanza dall’apertura del blog e del profilo su DeviantArt: magari davvero il digitale ha ucciso il cartaceo, o magari avevo solo raggiunto il picco delle paturnie adolescenziali e non avevo voglia di fare nulla.

• Finché ho continuato, ero molto stiloso nella personalizzazione dei diari: un anno tutto in penne neon, quello dopo tutto in penne metallizzate, quello dopo ancora tutto in inchiostro gel dai colori super saturi, nero, blu, rosso o verde. Ho fatto la fortuna della Pilot.

• Personalizzare un diario era, nel mio caso, un atto estremamente performativo: lo facevo col preciso intento di lasciare un’impressione sull’eventuale compagno che me l’avesse chiesto in prestito per sfogliarlo, e viceversa. Peccato abbia iniziato ad avere rapporti abbastanza cordiali solo quando ormai eravamo cresciuti e avevamo tutti smesso con ‘ste cose.

• Parlando di testi di canzoni scritti in maniera creativa ma da buttare con i diari, mi sono reso conto che mi crea molto meno imbarazzo ammettere che mi sia piaciuto Twilight che non che mi siano piaciuti i Naituiss. Ugh, che vergogna. Fortuna che poi ho scoperto che c’erano altre band là fuori (e comunque, a mia discolpa, ho sempre preferito Evanescence e Within Temptation).

Ad ogni modo, al momento i diari più recenti sono in un mastello sul marciapiede e attendono che la nettezza urbana li prenda e li porti a riciclare. Non ho particolari rimpianti perché l’intero periodo del liceo è stato piuttosto brutto e non mi fa gran piacere ripercorrerlo – addirittura, il diploma della maturità l’ho ritrovato arrotolato con un elastico (e un po' ammaccato) in mezzo ad altre scartoffie. Quel che volevo ricordare l’ho tenuto, il resto è un peso di cui mi sarei dovuto liberare molto tempo fa.

Running up that silicone veil

Wow: noto che l’ultima volta che ho taggato un post con “cripta onirica” è stato nel 2014.

Non che non abbia sognato negli ultimi sei anni. Solo che ci sono interi periodi in cui non ricordo nulla di quel che vedo, e quelle poche volte in cui ciò avviene il sogno è talmente frammentato e contorto che non vale nemmeno la pena di tentare di ricordarlo.

Stanotte, invece, ho fatto un sogno piuttosto coerente, per quanto bizzarro, e che ricordo perché coinvolgeva persone che conosco, a cui ho subito scritto per raccontarlo.

L’ambientazione è quella del mio ex-incubo ricorrente (“ex” perché quello sì che non lo faccio più da anni, yay), ovvero la mia aula del liceo in cui mi trovo per fare un’integrazione postuma dei miei studi. Però a questo giro non solo è sera e non mattina, ma la materia non è la temutissima matematica, bensì musica! E in cattedra non c’è la Lorettu, ma Barbara dei Dama! Accanto a me c’è Michele, anche lui deve fare questo corso / esame integrativo.

Ovviamente, con Barbara iniziamo subito a chiacchierare amichevolmente e pian piano mi accorgo che è una sua tecnica per mettere me e il resto della classe a nostro agio per cantare meglio. Mentre parla, prende un oggetto che sembra una specie di vaso ma che so essere una cassa di risonanza e lo usa per cantare prima una nuova canzone dei Dama e poi un’aria lirica. Dopo di che lancia il vaso verso un banco, in modo che chi lo afferra sia il prossimo a cantare almeno una strofa o un ritornello di una canzone a piacere. Lo prende una ragazza dietro di me e la sento intonare The Silicone Veil con una tecnica impeccabile e perfino un timbro uguale a quello di Susanne Sundfør, così mi volto e scopro che in effetti è Susanne Sundfør.

Susanne sorride implicando che quella piccola performance non è stata faticosa per lei e lancia il vaso verso di me. Lo afferro e rimango per qualche secondo paralizzato perché la mia mente si svuota: non ho la minima idea di cosa cantare. Finché, all’inizio con qualche incertezza e poi con più sicurezza, accenno la prima strofa di Running Up That Hill e, finito il mio turno, passo il vaso a Michele e mi volto verso Meg Myers, seduta accanto a Susanne, per sussurrarle: “By the way, I adore your cover.”

Alla fine, mentre cercavo il telefono per twittare qualcosa su quanto fosse bello avere Barbara come insegnante e Susanne e Meg come compagne di corso, mi sono svegliato prima di sentire cos’avrebbe cantato Michele e non ho idea di come sarebbe proseguita la faccenda.

La cosa più interessante è questo inaspettato upgrade del mio ex-incubo ricorrente, di cui non riesco proprio a spiegarmi il significato.

Suppongo che l’incubo fosse una manifestazione del senso di colpa per lo stato pietoso in cui versava la mia carriera universitaria all’epoca, per questo ho smesso di farlo una volta accantonato definitivamente quel periodo della mia vita. Perché quindi è tornato ora, ma stravolto completamente, addirittura trasformato in un bel sogno? E ok, Barbara fa anche la vocal coach, ma perché gli altri? Michele dice che fra me, lui e Susanne facciamo una bella combo di depressi, e Meg non so quanto sia messa meglio, ma a parte questo, c’è qualche significato recondito?

Guerre silenziose

Oggi posso dirlo con certezza: ho battuto il mio precedente record di sette mesi e due settimane tra il post volutamente fumoso e una rovinosa caduta dal vagone dovuta a una compagnia molto piacevole e il troppo gin che mi ha fatto rendere conto del danno solo in media res (giuro, ho un black out completo riguardo a quel momento specifico). La data la ricordo perché è successo la notte prima che andassi a farmi il piercing all’orecchio (tant’è che ci sono andato con un hangover mostruoso), quindi è facile ricostruire tempistiche e robe varie. Poi da lì è passato più di un anno di disastro a varie riprese fino alla decisione finale.

 

Beh, a questo giro la data del 6 settembre ha avuto quasi un mese e due settimane di vantaggio, per cui posso dire ufficialmente di aver superato entrambi i tentativi precedenti. Certo, la situazione è completamente diversa e anche quello aiuta: sono qui dove la quotidianità non è stata avvelenata in maniera pervasiva come su, non ho modo di stare un granché per conto mio, le occasioni di socializzazione le ho ridotte al minimo, sarebbe più una fonte d’ansia che altro ed è l’ultima cosa di cui avrei bisogno.

Ma è anche vero che ora ho più spazio di manovra e ho anche avuto un’occasione di tentazione… in cui la tentazione non c’è proprio stata. Consciamente il pensiero mi ha attraversato la mente, ma non mi ha provocato desiderio, né nostalgia, né altro se non pura indifferenza. Il che è un sollievo, specie in previsione del fatto che prima o poi dovrò tornare alla mia vita.

E niente, questo è uno di quei post vaghi che scrivo solo per me, stavolta per darmi una pacca sulla spalla e dirmi “bravo” da solo. Una battaglia è vinta. Non so quando potrò considerare vinta anche la guerra, visto che ho notato fin troppo bene quanto basti un solo passo fuori posto per far esplodere a catena un intero campo minato; ma magari un giorno sarà davvero vinta e potrò anche far brillare qualche bomba inesplosa ogni tanto, o scoprirò addirittura che non ci sono affatto residui bellici. Solo il tempo lo dirà.

Adolescenza pre-social

Rimanendo sempre in tema nostalgia, per un piccolo concatenamento di eventi sono finito su WayBackMachine, l’archivio del web dove moltissimi siti web sono conservati in varie vecchie incarnazioni. In sostanza, su PlanetRomeo ho visto uno che mi ha ricordato una persona che odio (non era lui, per fortuna). Così, per tenere viva la fiamma, ho provato a cercare qualche sua traccia, tra cui controllare se su WayBackMachine ci fosse il suo vecchio blog per ricordarmi che razza di imbecille pretenzioso e sfasciafamiglie fosse.
Il suo blog alla fine non c’era, ma ho scoperto che non solo la vecchia incarnazione del mio è stata preservata fino più o meno al 2009, ma anche buona parte di quelli che seguivo erano ancora lì (tra cui, grazie agli Dei dell’Internet, L’Époque Noire). Sicuramente andrò a rileggermi qualcosa qua e là, e molti li ho anche linkati ai rispettivi autori per suscitare reazioni che sono andate dalla nostalgia al profondo cringe.

Fin qui, le reazioni più vivaci le ha avute Veronica, e ne abbiamo anche parlato un bel po’ via DM su Instagram (aiuto, questo clash di piattaforme mi confonde). Riflettendo sul fatto che certi momenti di cringe e pretenziosità siano tappe obbligatorie nel corso della crescita, siamo giunti alla conclusione comune che sia una vera fortuna averle superate prima dell’avvento dei social media.
Noi praticamente vivevamo su Internet, che però all’epoca era ancora per la maggior parte testuale o in chat privata perché le connessioni erano più lente e le risoluzioni più basse, ed è solo questo che ci ha permesso di non perdere ogni dignità in mondovisione. Niente Facebook o, peggio, Instagram da riempire di foto, e anche Netlog e MySpace sono arrivati piuttosto tardi per noi.
Al massimo avevamo DeviantArt, ma almeno aveva quell’aria un po’ più artsy e l’abbiamo usato per esprimerci artisticamente piuttosto che per spammare selfie quotidiani del tutto privi di merito (secondo Veronica perché eravamo degli insopportabili snob, ma almeno i risultati sono stati buoni).
Però è stato bello cogliere lo spunto dei blog per ripercorrere insieme alcuni tratti della memory lane.

Side note, per quanto riguarda il mio blog, l’avevo esportato prima della chiusura di Splinder e reimportato su Blogspot circa un anno dopo. Qui ho giusto tolto un paio di riferimenti imbarazzanti a cose che mi piacevano perché ero troppo stupido, qualche uscita che è invecchiata malissimo e qualche post fondamentalmente inutile, per il resto le differenze sono minime. Mi dispiace un po’ che WayBackMachine non visualizzi almeno una versione dell’elaboratissima e pacchianissima grafica che avevo creato, quella con Pescy o quella con Angel Sanctuary, piena di sticker di cantanti che seguivo e disegni di Kaori Yuki.
Ecco, quella è nostalgia a cui è facile cedere: non invidio affatto gli adolescenti di oggi che conserveranno, invece, prove visive inconfutabili dei loro momenti di cringe.

A volte le lusinghe ritornano

Erano tanti anni che non ripensavo all’Uomo Lusingato. Un po’ perché in generale non ripenso con piacere alle cose collegate alla mia sfortunata carriera universitaria, un po’ perché semplicemente mi era sfuggita di mente la sua esistenza. Forse a una certa avevo anche provato a cercarlo su Facebook per sbirciare la sua vita con lo stesso sguardo colmo di fascino per l’orrido che ogni tanto rivolgo ai compagni del liceo di cui ancora ricordo il nome (e verso cui nutro ancora rancore – shock, lo so) ma, non avendolo mai trovato, è lentamente scivolato nell’oblio.

Comunque ai tempi ne scrissi parecchio: di come ci provai e mi rispose di essere “lusingato ma impegnato” mentre troieggiava con chiunque altro mettendo le corna al ragazzo con cui mi aveva detto poche ore prima di essere “solo amici”, di come nonostante ciò io avessi continuato a sbavargli dietro, addirittura sognando di limonarci, assistendo alla disfunzionalità della sua relazione perché facevamo parte dello stesso giro di colleghi finché non ho iniziato a disilludermi, trovarlo repellente prima mentalmente e poi anche fisicamente, e arrivare alla conclusione che fosse stata una gran fortuna aver potuto spacciare quell’unico approccio come cazzata alcolica, perché almeno avevo salvato la faccia e non gli avevo dato modo di lusingarsi ulteriormente. Da lì il mio fantastico pattern di negazione dei sentimenti romantici, a me stesso in primis, per evitare di restarci ancora male, ed eccoci al mio essere un trainwreck.

Comunque, ieri all’improvviso me lo sono trovato su Grindr. In vacanza qui, di tutti i posti. E mi pare di capire anche in compagnia, perché evidentemente certe cose non cambiano mai e quando uno è troia lo resta anche dopo dieci anni. Lì per lì non l’ho nemmeno riconosciuto subito, se non identificandolo come “bel ragazzo”, perché oggettivamente lo è (ha perfino ancora tutti i capelli in testa, e io pensavo che sarebbe stempiato presto). Ha esordito con “Long time!”, abbiamo anche scambiato un paio di battute piuttosto generiche su com’è che fossimo entrambi qui, ma la cosa è morta sul posto. Ci ho fatto un mezzo pensierino, sull’uscirci a prendere un drinketto, ma ricordo ancora bene la lezione che ho imparato con lui e non ho minimamente accennato a vederci. Lui mi ha buttato lì che stava andando alle giostre, ma ho lasciato correre e cambiato argomento, perché di raggiungerlo non avevo sicuramente voglia.

Oggi non l’ho nemmeno cercato. Domani riparte e, francamente, good riddance: considerando che l’intera faccenda è stata unilaterale, non avrebbe nemmeno senso riparlarne.

In compenso, oggi come allora, sono orgoglioso di non avergli dato altri appigli per sentirsi lusingato. È l’unica chiusura che questo vecchio discorso riemerso inaspettatamente merita.

Maremma Louise Ciccone

Unpopular opinion: non sono un fan di Madonna. Le riconosco tutti i meriti del caso, ho comprato un suo CD e ci sono molte sue canzoni che mi piacciono, ma non sono uno di quei gay che venerano il pavimento su cui ha camminato. E non necessariamente perché sono invece un fan sfegatato a priori di Gaga (sto ancora aspettando che sforni qualcosa all’altezza di Born This Way, avendo rivalutato a ribasso Artpop, fondamentalmente dimenticato Joanne, e trovando Chromatica assai deludente), sebbene nella faida io stia dalla parte di Stefani. Il fatto è che Madonna ha avuto il suo picco prima che iniziassi ad ascoltare musica contemporanea e, quando l’ho conosciuta, era in quella fase di movimento per inerzia prima dell’inizio del declino.

E mi spiace per i suoi fan, ma il declino c’è stato eccome per scelta di Madona stessa. Era una di quelle cantanti che avrebbe potuto davvero essere grande dall’inizio alla fine, ma verso una certa si è persa. E il motivo è lo spunto di una riflessione che ho fatto in un commento che mi è valso il follow si Katie Noonan su Instagram.

Katie si è trovata nell’occhio del ciclone per aver osato criticare in due post il pessimo lavoro di chirurgia plastica con cui Madonna ha sostituito la sua faccia. È stata subito attaccata per questo e non necessariamente da madonnari incalliti, quanto da gente che è convinta che muovere una critica significhi automaticamente non essere solidale come donna (se non addirittura misogina), o altre scemenze del genere.

Le mie due riflessioni, rispettivamente sotto il post originale e sotto la risposta alle critiche, sono state queste:

La triste verità è che la società mette una tale pressione su ciascuno di noi che tutti finiamo per interiorizzare almeno una piccola parte ei pregiudizi contro cui lottiamo. Anzi, sono giunto alla concluzione che parte di quella lotta sia alimentata dal nostro bisogno di liberare noi stessi da quei pregiudizi latenti. E mentre inneschiamo un cambiamento intorno a noi (su vari livelli, a seconda della grandezza della nostra piattaforma pubblica), non significa automaticamente che abbiamo vinto la lotta contro noi stessi.

Madonna ha lottato come poche altre cantanti per affermare la forza delle donne e la loro liberazione da costrutti sociali oppressivi, e ha raggiunto l’impossibile. Ma temo che abbia interiorizzato il pregiudizio che le donne giovani sono forti, e nell’ultimo decennio e più si è sbracciata per dimostrare che è ancora giovane e figa, sia a livello d’immagine che musicalmente, invece di accettare il nuovo potere che arriva con l’età.

Sono d’accordo, l’industria dei media discrimina senza pietà in base all’età, specialmente le donne, ma far finta che il tempo non stia passando è il contrario di una lotta contro questo sistema, significa abbracciarlo e ottenerne in cambio un ginocchio rotto e una faccia irriconoscibile.

 

Onestamente, criticare non equivale a odiare. Quindi no, esprimere perplessità per la faccia alterata di Madonna non significa essere misogini.

Tutti hanno il diritto ad autorealizzarsi, e questo include la chirurgia estetica, se ce n’è bisogno. Ma nel caso specifico di Madonna, fingere che sia questo che sta succedendo, che la sua “nuova faccia” sia nata da un luogo di empowerment e di cura di sé è ingenuo, se non sleale. È la punta di un iceberg decennale di negazione del suo invecchiamento che ha avuto conseguenze sulla sua vita artistica, con album che seguono la moda per cercare di essere giovani e hip a tutti i costi, e sulla sua salute. Stiamo parlando di una persona costretta da più di mezz’anno a camminare con le stampelle perché ha preteso troppo dal suo corpo.

Tutto ciò è il prodotto di una società che pretende che le donne siano sovrumane per stabilire il proprio valore, specialmente quando invecchiano. Sottolinearlo non è misogino – anzi, l’ora di farlo è passata già da mo’. La chirurgia estetica, perdere peso, mettere su muscoli, depilarsi, tingersi i capelli – nulla di tutto ciò è un male, di per sé. Ma solo finché sono parte del processo di autorealizzazione di ciascuno di noi, del viaggio per sentirsi al meglio, e non qualcosa che si fa cedendo alla pressione sociale. Denunciare questa pressione è il primo passo per rimuovere quel retrogusto amaro di molte di queste pratiche.

For neither ever, nor never

Oggi ho avuto un piccolo attacco d’ansia mentre sfogliavo Tumblr: mi sono accorto che alla mia coda di pubblicazione rimanevano non più di una decina di foto e presto si sarebbe esaurita. Ben poca cosa se paragonata all’oltre centinaio di foto in coda nei mesi scorsi (il volume dei contenuti dai blog che seguo è calato vistosamente negli ultimi mesi), ma non è quello ad avermi messo ansia.

Il fatto è che mi erano rimaste solo due foto di Florianino: una per questa settimana e una per la prossima.

 

Sono immediatamente corso ai ripari: ho scandagliato internet per ritrovare uno shoot bellissimo ma che è sempre solo circolato a qualità bassa pur di prolungare ancora la cosa. In tutti questi anni ho sempre sperato che quelle foto emergessero in qualità migliore ma, non essendo stato così, ho deciso di accontentarmi pur di aggrapparmi ancora un po’ a… qualunque cosa questa sia.

È più facile così. Non mi sento pronto ad affrontare che lui abbia mollato il mondo della fotografia, che quelle foto siano di sei anni fa, che io abbia perso l’opportunità di ritrarlo e, a proposito, in questi ultimi anni abbia dormito e non abbia realizzato nessuno dei miei sogni.

 

Comunque, nel frattempo ho già aggiunto un altro paio di settimane di foto includendo le prime dello shoot che ho ritrovato. Devo iniziare ad abituarmi al fatto che il blog andrà avanti senza di lui e dovrò dirgli addio.
Ma non ancora. È come quando fai bene i calcoli e decidi che puoi postporre la sveglia e restare ancora un po’ al caldo, sotto le coperte, in quel dormiveglia che non è più davvero riposante, ma in cui puoi ancora immergerti in qualcosa a metà tra un sogno e una fantasia a occhi aperti.
Non voglio ancora scoprire di essere stato solo un brutto sogno.